Le Bloc - 1 - Carter

Ça fait un bout de temps qu’il se demande comment la lumière parvient dans le Bloc. Au début, et pendant très longtemps, aucun d’entre eux n’avait noté ce fait pourtant surprenant sinon étrange : pas d’ampoule, de tube, de dalle lumineuse. Aucun endroit, mur, sol ou plafond, qui semble être dispensateur de lumière. Et pourtant. Certes, les rythmes étranges des lieux ne sont pas cadencés – au sens de cycle régulier – par la lumière. Mais cette dernière varie pourtant, passant de l’obscurité totale à une claire grisaille ; et par toutes les étapes intermédiaires qui peuvent se percevoir. Pas de lien entre la lumière et l’activité, choisie ou imposée, qui est la leur. Pas de lien avec la nourriture. Oh, bien sûr, on ne les sert jamais dans le noir absolu. Ou bien… Ne s’en apercevraient-ils tout simplement pas ? À méditer.

Lumière égale repas ou pas ?

Lumière égale repas ou pas ?

Lumière égale repas ou pas ?

À l’issue de la troisième répétition mentale, il se demande s’il a bien choisi le texte de sa note. Comprendra-t-il sa propre ellipse quand elle lui reviendra en mémoire ? Bah, il verra bien. Si la note se perd, c’est que le choix des mots était effectivement défaillant. Pas assez clairs. Mauvais slogan. Trop peu mémorisables. Tant pis, tant se perd de toute façon, inutile de déprimer pour une idée égarée. Et comme il en a toute une liste qui filedattente dans son esprit, avec une priorité savamment calculée en multipliant l’ancienneté par le coefficient d’importance du sujet, il ne manquera pas de sujet de réflexion. Ce coefficient d’importance est d’ailleurs critiquable, par essence, étant de pure subjectivité pour quiconque ne dispose pas comme lui de l’ensemble des souvenirs. Mais c’est sa subjectivité personnelle, et le critique se verra balayé avec mépris. Sûr de son bon droit. Objection écartée du revers de l’amen, comme aimerait à dire le « Confesseur ».

Ah, le « Confesseur ». Étonnant comme un bureaucrate pointilleux peut, sans préavis, se transformer, l’espace d’une phrase, en un comique pince-sans-rire, amateur de jeux de mots douteux et d’allusions confuses, signe d’une importante érudition accumulée. Ou simulée… Cela fait quelques temps qu’il ne l’a pas rencontré. Combien exactement ? Ah, ici, au Bloc, c’est le genre de question à laquelle il ne faut pas attendre une réponse trop précise. Longtemps, c’est la durée qui commence juste après tout de suite. Pas autre chose.

Le bloc est, pour la partie qu’il occupe, un presque-parallélépipède rectangle aux parois et sol tapissés de petits carreaux blanc-gris. Qu’il qualifie de « céramique » sans bien connaître leur composition réelle. Un million cent quarante sept mille deux cent vingt quatre carreaux. Qu’il a compté, additionnés, retenus, stockés, jusqu’à arriver à cet impressionnant total. Plus d’un million, dans une pièce certes grande, mais tout de même ! Il a été tellement surpris qu’il a repris le comptage, dans un ordre différent. Une première fois, interrompue par une séance qui l’avait laissé vide de chiffres. Un seconde, terminée dans une angoisse brève mais intense, au vu des quelques unités d’écart : 1 147 218 au lieu de 1 147 224. Et puis il s’est rappelé des douze demi-carreaux entourant la bonde. Et les a rajoutés avec un soulagement proche de la jouissance. C’était bien cela.

Tout heureux, il a énoncé le résultat à voix haute, d’un ton triomphant. Et s’est attiré la réplique habituelle et goguenarde de Wood : « Et alors ? »

Alors ? Rien, évidemment. Le temps passe un peu moins douloureusement pendant que l’on compte, que l’on additionne, que l’on mémorise. C’est ce qu’il a failli répondre. Mais Wood l’a devancé, comme lisant dans ses pensées : « À quoi ça sert de faire passer le temps, hein ? »

Un haussement d’épaules en guise de réponse. Pour ce qu’il peut en comprendre, de toute façon. Wood est persuadé que l’ataraxie est la solution parfaite. Le détachement ultime, l’absence de désir. Concept intéressant, il l‘admet sans peine. Mais pour avoir vu l’état dans lequel Wood revient au Bloc, il doute sérieusement de son intérêt dans le cadre des séances.

Il en est à ce point de ses réflexions quand la paroi s’assombrit, disparaît dans un rectangle noir duquel émerge la blouse blanche du préposé. La face blafarde de l’homme est sans expression quand il jappe : « Carter ! » sans même le regarder. En soupirant, Carter se lève et disparaît dans le rectangle de noirceur.